Sans Cœur finit par s’entendre comme le chant de ralliement de celles et ceux dont le genre, la sexualité, la couleur de peau, le rang social font stigmates.
Entre l’exercice de style et le film d’intervention politique, Le mal n’existe pas est à la fois une parenthèse engagée et une nouvelle manifestation des obsessions d’un des auteurs les plus talentueux du cinéma contemporain.
Si le cinéaste dépeint, par l’intermédiaire de Sylvie Hofmann, l’hôpital en crise, en manque de tout, de matériel et de soignant·es, c’est moins pour en chroniquer le chaos que pour honorer l’intelligence humaine qui lui fait face.
L’acuité à saisir les effets concrets d’une violence banalisée, ainsi que l’investissement incarné de ces deux personnages principaux, permet au long métrage de se détourner du film-dossier édifiant pour lui préférer un film d’anti-enquête qui réfléchit à la notion de justice.
Un film d’horreur convenu mais qui a le mérite d’aborder l’avortement.
La cinéaste retrace l’histoire de la plus célèbre des femmes à barbe dans un film académique mais à la vision féministe singulière.
Une farce macabre réjouissante et une critique acerbe de la petite bourgeoisie bigote.
C’est plutôt laid, souvent stupide, et pourtant curieusement hypnotique.
Sauvaire n’évite aucun cliché, aucune lourdeur pour soutenir son propos franchement limite sur l’impérieuse nécessité d’aider son prochain.
En détournant le regard, le film évite d’aller là où ça fait mal, de traiter l’angoisse sécuritaire, la peur de l’étranger ou la fétichisation et le fantasme du jeune Arabe.
Douceur, humour, tendresse, noirceur du chagrin, spectres du passé : un voyage inattendu et original au pays du Soleil-Levant.
Nehir Tuna dépeint ses enjeux intimes dans un pays en pleine bataille idéologique. Maîtrisé et attachant.
"Il pleut dans la maison" fait à la fois état d’une humeur joyeuse tout en distillant, avec un sens infini du détail et de la composition, une constellation de ruptures contrastées.
Un film réjouissant, de divertissement, pas le moins du monde prétentieux ni même très beau.
Avec ce troisième long métrage, Gábor Reisz explicite les tensions politiques en Hongrie et offre à la jeunesse de son pays une nouvelle perspective, celle de trouver sa place ailleurs.
Le film, à l’instar de sa captive, se subit plus qu’il ne se vit.
Un vernis grand-guignolesque sur un récit kitsch au visuel de fanfiction qui, hélas, ne suffit pas à faire d’Alienoid un nanar, la faute à un cruel manque d’autodérision.
Prenant pour cadre les dernières années du franquisme, "O Corno" est une exploration vibrante de ce que vivent les femmes dans une société autoritaire et liberticide.
Apolonia reste tout au long du documentaire une figure insaisissable pour les spectateur·rices comme pour la cinéaste, qui capture sa féminité volcanique avec d’autant plus de fascination qu’on la sent opposée à la sienne.
Un gros panda, des acrobaties, des blagues de cour de récré : on prend les mêmes, on dépense 85 millions de dollars, on recommence.