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Le film enchaîne des clichés sur la vie d'une famille bourgeoise, sorte de "La vie est un long fleuve tranquille" à la petite semaine, sauf qu'on a mis une touche de culture juive. Pourquoi pas, mais cet aspect n'est pas creusé et la touche de culture devient une couche de clichés (la grand-mère juive d'Odessa avec le samovar à côté, franchement). Les blagues tombent systématiquement à plat, que le public en était gêné. Ce qui aurait dû faire le sel du scénario
spoiler:
(le refuge de De Gaulle)
est évacué en quelques minutes. Ce trou dans l'appartement aurait pu donner une profondeur à la scénographie. On a préféré rester plat. Le film impressionne par son absence d'inventivité formelle, avec pour tout cache-misère quelques fonds couleurs cosmétiques et des split screens dénués de sens . A ce niveau-là, on peut parler d'un travail de recherche dans la banalité.
Impossible de se laisser prendre par l'intrigue. Même sur très grand écran, l'adhésion du public, la suspension volontaire de l'incrédulité que mendie le narrateur en ouverture, est exclue par le jeu des acteurs. On aurait de la peine pour eux si on ne souffrait pas autant. Ils ne sont pas mauvais comédiens, ils ne savent juste pas ce qu'ils foutent là. Bras ballants, ils ânonnent des dialogues beaucoup trop longs, beaucoup trop écrits. Du genre Sarah Bernard qui joue une pièce de boulevard écrite par un stagiaire de Télérama. Des répliques tartes qui servent des leçons de vie aussi relevées que de la purée au micro-ondes ("ne laisse jamais les cons te dire qui tu es"). Chose amusante : si la famille d'intellectuels ont des phrases du café du commerce, les ouvriers parlent comme des bourgeois parisiens. Les figurants eux-mêmes déambulent dans la rue comme dans une publicité pour CNP Assurances (oui, celle avec Chostakovitch). On dira que le réalisateur ne sait pas diriger ses acteurs. Rendons-lui justice : il ne s'épargne pas non plus. Il joue le voisin du dessus, rôle parfaitement inutile sauf à démontrer qu'il pouvait le camper encore plus mal que les autres. Il se charge aussi de la voix off. Et ça donne le ton.
Pour justifier de son film, il pourra toujours se réfugier derrière le livre de Luc Boltanski. Après tout, il l'exhibe au début et à la fin. Plus qu'une simple caution intellectuelle, c'est une captation d'héritage symbolique.
Christian Boltanski doit se retourner dans sa tombe. Toutes mes condoléances à Michel Blanc. Par quelques gestes de tendresse envers sa femme, son personnage livre les seuls instants touchants du film.
est évacué en quelques minutes. Ce trou dans l'appartement aurait pu donner une profondeur à la scénographie. On a préféré rester plat. Le film impressionne par son absence d'inventivité formelle, avec pour tout cache-misère quelques fonds couleurs cosmétiques et des split screens dénués de sens . A ce niveau-là, on peut parler d'un travail de recherche dans la banalité.
Impossible de se laisser prendre par l'intrigue. Même sur très grand écran, l'adhésion du public, la suspension volontaire de l'incrédulité que mendie le narrateur en ouverture, est exclue par le jeu des acteurs. On aurait de la peine pour eux si on ne souffrait pas autant. Ils ne sont pas mauvais comédiens, ils ne savent juste pas ce qu'ils foutent là. Bras ballants, ils ânonnent des dialogues beaucoup trop longs, beaucoup trop écrits. Du genre Sarah Bernard qui joue une pièce de boulevard écrite par un stagiaire de Télérama. Des répliques tartes qui servent des leçons de vie aussi relevées que de la purée au micro-ondes ("ne laisse jamais les cons te dire qui tu es"). Chose amusante : si la famille d'intellectuels ont des phrases du café du commerce, les ouvriers parlent comme des bourgeois parisiens. Les figurants eux-mêmes déambulent dans la rue comme dans une publicité pour CNP Assurances (oui, celle avec Chostakovitch). On dira que le réalisateur ne sait pas diriger ses acteurs. Rendons-lui justice : il ne s'épargne pas non plus. Il joue le voisin du dessus, rôle parfaitement inutile sauf à démontrer qu'il pouvait le camper encore plus mal que les autres. Il se charge aussi de la voix off. Et ça donne le ton.
Pour justifier de son film, il pourra toujours se réfugier derrière le livre de Luc Boltanski. Après tout, il l'exhibe au début et à la fin. Plus qu'une simple caution intellectuelle, c'est une captation d'héritage symbolique.
Christian Boltanski doit se retourner dans sa tombe. Toutes mes condoléances à Michel Blanc. Par quelques gestes de tendresse envers sa femme, son personnage livre les seuls instants touchants du film.
Complètement loufoque. Complètement raté. Une série de scènes ridicules, sans aucun rythme, des personnages caricaturaux à l'extrême et un scénario dont on ne comprend pas la finalité. Le Général De Gaulle est ridicule, l'intello militant soixante-huitard surjoue, et malgré quelques rares idées qui auraient pu être originales, le film sombre dans une espèce de comédie qui n'a ni queue ni tête. Lors ce que ça passe en 1942, on se dit tiens, ça va décoller. Rien, juste une scène rapide à laquelle on ne comprend rien. Même le gamin qui se traîne par terre n'a aucune expression. Franchement, on se demande dans quelle galère Michel BLANC est allé se fourrer… J'ai de plus en plus de peine à aller au cinéma, et ce genre de daube ne m'y encouragera pas.