Chef d'œuvre absolu. Jamais, au grand jamais, un reportage sur la guerre n'aura eté aussi hilarant.
Maniant avec finesse la langue de Molière, s'essayant avec style au verbe de Malraux, versant dans la grandiloquence, le burlesque, le boursouflé, BHL, tel Don Quichotte de la Mancha, se vautre dans l'heroi-comique.
Champion de la démagogie, virtuose manichéen, il accouche ici douloureusement d'un navet pro-guerre dont la gestation fut aussi tragique que cette chemise, ô blanche chemise, toujours entre ouverte, mais jamais tachée de sang... Si ce n'est celui des Russes qu'il appelle de tous ces vœux. Funestes.
Comment n'a t'il pas pu voir au travers des ruines fumantes, dans l'obscurité de ces sordides caves, le long de ces paysages balafrés, la marque ineffable d'une guerre où l'héroïsme, la gloire et le panache n'ont et n'auront jamais leur place. Zelensky qu'il prétend être son ami, l'a pourtant prévenu : "Je ne considère pas homme celui qui n'a pas d'yeux". Mais vous voilà, monsieur Bernard-Henri Lévy, sous couvert de zèle patriotique, sous prétexte de défendre la liberté, vous voilà ici macabre apôtre faisant l'apologie de la guerre totale. Comme en Libye, en Bosnie, vous récoltez les semences de la haine et en encouragez l'essaimage.
Amitiés,
La tarte à la crème.