Aujourd’hui, j’ai voulu me faire du mal. Poussé par une pulsion sadomaso, je suis allé voir le dernier Paul W.S. Anderson.
« ChatGPT, fais-moi un Mad Max à la sauce Snyder, avec des lens flares partout. Oui, même sur le crâne chauve de Bautista. L’histoire ? On s’en fout, tant que Mila dégomme des créatures bizarres avec un flingue dans chaque main. Quoi, le cadrage, les décors, les costumes et les VFX sont dégueulasses ? Pas grave, tu bourres le contraste et tu ne gardes que l’orange. Comme ça, plus personne ne voit rien. »
Le pire navet que j’ai vu depuis longtemps. Une purge qui m’a fait traverser toutes les étapes du deuil en 1h30. Son pourri, casting désastreux, scénario inexistant, montage à la tronçonneuse.
Un mec s’est endormi sur mon sac à dos. Beaucoup partaient, les survivants se moquaient du film. À un moment, un spectateur désespéré s’est adressé directement aux personnages pour leur demander quand ça se terminait.
60 millions pour ça ?
Note : le crâne fripé de Bautista / 20.